La journée aurait dû commencer très simplement. Les volets se seraient ouverts. On aurait humé l’air, du haut des balcons. On aurait enfilé les jupes et les caleçons... préparé la chicorée. On se serait disputé, ou embrassé. Mais le 9 juin 1944, un compte à rebours avait débuté quelque part...
